O tenebroso dia de chuva humedecia a terra que lamacenta se fez sob
os meus passos cansados de tanto trilho talharem. Perdido no monte. Ali me achava
acompanhado pelo cheiro dos pinheiros, pelo céu teimosamente negro, pela água
fria e destemida na sua queda cerimonial. Nada me pertencia por entre as terras
do Norte, até o tempo abjudicava o silêncio contra minha teimosia.
A marcha lenta se cumpria. Por entre os charcos rebeldes,
sementes da tempestade, caminhava. Minhas mãos, frias de neve, carregavam meus haveres.
O resto se perdeu na aldeia. A saudosa manhã que a infância entoou se arrumou
no sótão das tralhas e a vida me impingiu o inverno contra o abismo.
O meu caminhar encarrilhado não se demovia de seu traço quase geométrico
e planificado. Quando o fim da tarde se envaidecia, para me encobrir a força, repousava
sobre os pinheiros bravos de dorso denso. O meu berço. Meus haveres, meu travesseiro.
A noite congelava e a fogueira crepitava timidamente perdendo sua força pela
madrugada.
O dia se fez em movimento lento. A manhã despertava limpa. Por
toda a floresta persistiam os vestígios da tempestade. Pingos caiam acompanhados
pela coreografia das árvores num acordar sedutor. A tempestade passou e a
viagem se fez.
Dia após dia o caminho suavizou em seu decalque. A brisa
cheirava a rio. A floresta já me pertencia. Seus cheiros e suas cores já me
acompanhavam em minha memória. Os pássaros anunciavam uma nova chegada. A época
das flores me renovou. O caminho me transformou.
Alcancei a tarde tão esperada. A maré me serviu de alento. Por
aqui crescem novas flores todos os dias. Meu jardim, em que me recordo, celebra
minha chegada.
