Tradição do querer

Ando à cata de outro cenário
Que signifique esta densidade. 
Se tudo na vida é temporário
Faz sentido ter mais vontade?
 
Afio o meu degredo no intento,
Dou-lhe mais gozo e festa farta.
Sou a celebração em acrescento
Mas esta ilusão não me descarta.
 
Este é o meu entretém invisível:
A tradição do querer... tão previsível! 

Urge-me

Tudo quanto existe é tingido pelo desgosto.

Toda a lástima é carregada pelo inerte,

Pela pedra que chora e pela terra que inflete.

O peso da memoria é renovada em composto.

 

Um lugar sereno de arrefecida natureza,

A abundância é ausência em putrefação.

Entra o termo e arruma-se toda a condição.

A leveza fica objeto, nutrimento da bicheza. 

 

Num corte de tempo tudo fica dejeto.

Urge-me a vida, vivo-me inquieto.

 

Má Ventura

Quanto ódio carcomido
Repousa na tua insónia acurada?
És farpa de amor fugido?
És desabrigo com ausência relembrada?
 
Sei que és cura para qualquer espantalho
Esfarrapado, alarmista e lazarento.
Amparas o cobarde, o paspalho,
Vestes a ignorância no teu assento.
 
Triste e tão má Ventura,
Hoje há medo a pedir bravura!