Negação, Repetição

O que pode ser de minhas mãos criado

Não será fruto, por minha sorte, colhido.

Será suspiro num embarcar entrelaçado,

Sem tempo nem rédea, num trono despido.

Perdemos o que nos tem aprisionado

E a memória pede celebração.

Fitamos tudo o que em nós é esperado

Num ato único de negação.

Negamos a vida e o seu proveito,

Corremos o presente em sua conclusão.

Ignoramos a sombra e o que em nós é defeito,

Somos mecânica de carne em repetição. 

Repetimos o dia, mais um momento,

Trituramos a calma e a contemplação.

Sem pensarmos que este é o nosso templo

Sem pensarmos a vida e a nossa razão.