Acudam-me a vida

É absurdo olhar em frente
Se agitado em cama quente,
Penso: ‘A morte está a chegar.
É o fim! O não-ser vai regressar.’
 
O corpo remexe neste futuro,
Permite-se ao pavor, prematuro. 
Há fragilidade nesta aflição:
‘Morrerei esta noite? Talvez não.’
 
‘Acudam-me a vida, a minha existência!’
Fecho os olhos e adormeço com a dormência.

 

Tradição do querer

Ando à cata de outro cenário
Que signifique esta densidade. 
Se tudo na vida é temporário
Faz sentido ter mais vontade?
 
Afio o meu degredo no intento,
Dou-lhe mais gozo e festa farta.
Sou a celebração em acrescento
Mas esta ilusão não me descarta.
 
Este é o meu entretém invisível:
A tradição do querer... tão previsível! 

Urge-me

Tudo quanto existe é tingido pelo desgosto.

Toda a lástima é carregada pelo inerte,

Pela pedra que chora e pela terra que inflete.

O peso da memoria é renovada em composto.

 

Um lugar sereno de arrefecida natureza,

A abundância é ausência em putrefação.

Entra o termo e arruma-se toda a condição.

A leveza fica objeto, nutrimento da bicheza. 

 

Num corte de tempo tudo fica dejeto.

Urge-me a vida, vivo-me inquieto.

 

Má Ventura

Quanto ódio carcomido
Repousa na tua insónia acurada?
És farpa de amor fugido?
És desabrigo com ausência relembrada?
 
Sei que és cura para qualquer espantalho
Esfarrapado, alarmista e lazarento.
Amparas o cobarde, o paspalho,
Vestes a ignorância no teu assento.
 
Triste e tão má Ventura,
Hoje há medo a pedir bravura!

Ruído

Ruído,
Do ruído eu faço um silêncio.
Um jeito a que eu pertenço
E em que não me descaio. 
 
É tão certo.
É um destino atado ao vazio.
Uma lembrança encontra desvio
E a lucidez perde coragem.
 
É sombra,
Longe de qualquer intenção. 
Num mundo cheio de celebração
Faz da falta a sua casa. 
 
Aí, ilusão.
Deixaste-me viciado por tão pouco.
Aí, ilusão.
Pensava eu que era o louco.