Cinza

Eis o que sobra na despedida: 
a ausência da flor em chão desfeito;
a mão que se perde na longa descida;
o eco do tempo e a raiz do seu feito.
 
O corpo é oculto no vão da partida
e o peso que resta perde o seu direito.
A pele do mundo reclama a ferida
e o avesso da alma dilui o defeito.
 
Esta cinza nada semeia:
só o silêncio conhece
todo o fim que se nega e padece.   

A organização do abismo

Bruta paisagem que desalinha,
rompe em cada traçado lento, 
a terra crua e o céu tormento,
num sulco que rasga e adivinha.

É simples na forma criada,
no gesto que sonha a curva,
na lembrança que dobra turva
o desejo de habitar cada chegada.

O desenho é abismo:
um silêncio de memória cheia.
Faz do gesto nova ideia,
tão constante mecanismo.

E ali, há desacato na dureza: 
Bela organização do infinito.

Moral de rodapé

Vivo num tropeço de excesso.

Especulação que transborda o copo,
Onde as frases me fogem pelos dedos 
Como névoa sem citação.
 
Esqueço-me da origem
E que nome dar a tanta palavra.
Sobra a moral de rodapé 
Que cega todo o silêncio.
 
A citação escapa, a promessa dissolve,
E o discurso… enjaulado nas linhas da razão,
Espreita entre aspas, desejando ser grito. 

Acudam-me a vida

É absurdo olhar em frente
Se agitado em cama quente,
Penso: ‘A morte está a chegar.
É o fim! O não-ser vai regressar.’
 
O corpo remexe neste futuro,
Permite-se ao pavor, prematuro. 
Há fragilidade nesta aflição:
‘Morrerei esta noite? Talvez não.’
 
‘Acudam-me a vida, a minha existência!’
Fecho os olhos e adormeço com a dormência.

 

Tradição do querer

Ando à cata de outro cenário
Que signifique esta densidade. 
Se tudo na vida é temporário
Faz sentido ter mais vontade?
 
Afio o meu degredo no intento,
Dou-lhe mais gozo e festa farta.
Sou a celebração em acrescento
Mas esta ilusão não me descarta.
 
Este é o meu entretém invisível:
A tradição do querer... tão previsível!